São tão poucas as palavras,
e a vontade de as escrever ,
que me dão a traição do cansaço
com que já não me abraço,
agora que os dias fogem de mim
para darem longos passeios no parque.
Amo de ti, de mim,
serpente perfumada
paga a contragosto num cartão de crédito
que tanto seca o meu gostar.
Não quero ser difícil
nem pretendo a facilidade,
mas eu às vezes choro tanto sem me lembrar,
e lembro-me de muito sem ser capaz de chorar,
e isso só me mete nos caminhos,
como o Tomás costuma dizer,
da harmonia dos desequilíbrios.
Nem todos os dias têm de ser cruéis.
Nenhum profeta disse isto,
o que por si só, já é importante.
,2016,06.aNTÓNIODEmIRANDA
Sem comentários:
Enviar um comentário