Chegam-me
ideias num vapor
passado a ferro
com prestações não pecaminosas.
É
uma entrega envolvida
nesta chuva a retalho
que me diz que já nada
entende
daquilo que julguei perceber.
Tem
um ronronar desconfiado
este relógio que precisa
do acerto da minha
presença
num tinido inchado por estrelas
que desenham no tecto
cores
que rastejam na direcção do redil
onde guardo ovelhas não
ranhosas.
Adormeço
sempre que posso
este torpor saneado
só para acalmar o colchão
onde
nem sempre me deito.
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