Pétalas que magoam,
rosas com lágrimas de espinhos,
sorrisos tontos
que iniciam caminhos errados,
choros com a digna importância
de um qualquer molho de escabeche.
O sol a fugir da nossa audácia,
um velho sax que gemia o sentir
da lembrança, que fingia os passos
com que nos ignorámos.
Como sempre, é tarde,
neste crepúsculo que nunca chega atrasado,
ao nosso desencontro.
Outros dias irão acontecer,
outras nuvens esperarão
pelo nosso regresso.
2018Fev_aNTÓNIODEmIRANDA
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