Era
linda,
aquela estrela
que pintava
a
esperança
possível.
Depois disso,
alguém que andava à solta,
e nunca foi convidado,
salpicou de injúrias,
a ilusão
que julgávamos só nossa
pertença.
A estrela deixou de aparecer,
e as horas que cantavam esta audácia,
choram agora um pranto fora de nós.
O céu está mais pobre.
2018Mar_aNTÓNIODEmIRANDA
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