Cingi
a linha mais curta
neste
compasso que ultrapassa
o
desenho da minha ilusão.
Outras
mãos apertam esta vontade
nos
breves segundos que me circundam.
Cansado
desta mania,
tento
sorrir como os raios de sol
que
outrora iluminavam esta ideia.
E
nesta pausa cada vez mais usada,
mesmo
acariciando os meus tempos,
muitas
vezes penso
que
quero admitir a sua ausência.
Verdes
anos
numa
cor cada vez mais diluída,
encaminham-me
para um sobressalto
sem
lugar para morar.
,2017,abr_.aNTÓNIODEmIRANDA
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