vinte mil pulsações por desgosto.
Ali é o longe de todas as coisas
achadas no absurdo
que talha as facadas da vida.
A lógica do amor
é uma ternura sem nexo algum,
que embrulha delicadamente
as noites das borboletas inquietas.
Há um ruído escusado,
abandonado no canto da velha história
farta de ser contada.
Esperamo-nos ao fundo da rua
agitando soluços empobrecidos
pelo nosso despertar.
Não saberemos nunca onde ficará
a tenda dos milagres.
2017,jun_aNTÓNIODEmIRANDA
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