NOSSA DAMA DA INQUIETAÇÃO

 

Saem-me caro as bebedeiras da mentira 

engarrafada na adega da poesia.
Prometeram tantas histórias, 
mas sempre soube que nem todo o brilho 

me leva à estrela.
Pobre caminho este, 

que conspurca sombras.
Nem me interessa saber como estou.
Está a chegar a colheita dos dias menores 

para me entregar horas de euforia. 
Correr nos dias que morrem, 

é um acto de coragem.
O resto, são divagações 

entregues em domicílios trocados.
Arrasto memórias até ao outro de mim.
Há quem diga que o sol 

se levanta todas as manhãs.
Nem por isso lhe gabo a teimosia.
Que alguém lhe mostre a janela 

da minha inquietação.

Os deuses não têm culpa de alguém ter 

a necessidade da sua patética existência.

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