Não minto quando te digo que
dezembro é uma estação fria e o inverno é um mês com demasiada
solidão. Dirás então, que o calendário continua errado, e, as
flores que florescem na primavera, aparecem em postais
compulsivamente mentirosos. É este o tempo moderno, condicionado por
um ar vendido em ampolas com sabor a ciática. Os antigos ficam
confusos com esta falta de lealdade. Queimam a saudade saltando
fogueiras onde ardem memórias, até então religiosamente guardadas.
É chegada a hora de bebermos
desconfiadamente o chão das cinzas.
Haveremos de ilustrar outros
postais.
,2015dez_aNTÓNIODEmIRANDA
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