O
pai não pode dançar.
O nó da gravata, tropeça na azia.
Correu-lhe
mal a faloplastia.
Tantos passos causam-lhe embaraços.
A mãe,
atenta, só o vê pelo canto do olho.
A panela ferve ao lume. Vazia.
O caracol comeu todo o repolho.
O herbicida tornou-o zarolho.
O LP
está furado.
Tem um risco maior que o meio.
A música salpica as
paredes,
tentando animar uma osga concretamente surda.
O gajo de cima
com a voz de castrati,
grita a plenos pulmões.
Está a testar o novo
vibrador.
Não sabe inglês.
Não compreende o manual de instruções.
Pouca vergonha.
Ácaros pedrados.
Não fui eu que lhes dei os
charros.
Por favor, quando tiverem tempo,
tirem-me deste filme.
.2015aNTÓNIODEmIRANDA
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