MINUETE

Não é justo que todos os outonos lavem as paixões tardias

transformando-as, com a sua pressa de inverno,

num qualquer instante inacabado.

O que faremos ás palavras nunca ditas,

gravadas na almofada onde dorme

o sonho nunca lembrado?
Navegam elas num ventre lasso,

onde as botas lambem uma estéril melodia

rasgada com uma voz de lâmina.

Dançam agora marionetas minuetes num impulso quebrado.
Vou errando....
Ouvindo lamentos bulidos pelo vento.
Já começo a sentir a sua angústia.

.2015aNTÓNIODEmIRANDA
00h_08m