Sentado numa poeirenta poltrona de cabedal
a imitar napa, lia jornais atrasados com notícias
da última hora.
A melancolia cheirava a loção de barbeiro,
a pele tingida com cor de shopping,
iluminava a calma de um sol desanimado.
Bebia aquele silêncio morto com passos ocos,
que enchiam os corredores encharcados de lixívia.
Sonhos mudos embalados em cartão,
retardando a lentidão da solicitude
de uma vontade há muito tempo escapada.
Chovia sempre que escolhia aquele caminho,
onde pássaros atrasados buscavam o ninho.
Rasgava com toda a raiva poemas, e
nquanto ouvia Leadbelly cantar:
“my girl, my girl, don´t lie to me”.
E dizia para si próprio:
também não quero saber,
onde ela passou a última noite.
O musgo dormia abençoadamente na lareira.
2015aNTÓNIODEmIRANDA
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