fogem-me os passos,
fartos dos laços que cozinham este desgosto.
Encostado à linha,
finto a sina, mas o árbitro,
assinala poemas fora de jogo.
No lançamento lateral,
chuto para fora a perspectiva
que perpetua o tropeço.
Apito final.
Perdi por 10 a nada,
mas,
ao intervalo, estava a ganhar.
Se não tivesse falhado a sorte,
o penalty seria a morte perfeita.
,2019Dez_aNTÓNIODEmIRANDA
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