Vou deixar esta aldeia.
Já não tenho nomes para chamar.
Mesmo com as asas queimadas, cantas no tronco ardido, lembrando a tua primeira visita. Sobreviveste ao inferno visto em directo na televisão. Nenhuma ajuda te considerou, tu, velho lutador, vendedor de histórias que ninguém sabe. E chegaste à árvore dos segredos, que só a mim contavas. Patas feridas na terra que assassinaram, corpo sangrado nos folhos da indignação. Não és notícia de nada. Histórias que desaparecem, eu, que te conheci, quando me olhavas com a certeza mais linda, que só os amigos merecem.
Sabes, magoam-me muito estes caminhos, sem os cheiros que nos abraçavam. Tenho todas estas lembranças nas fotografias, mas, tal como eu, sabes que isso não passa de um momento que cada vez, menos nos aconchega.
Já não tenho nomes para chamar.
Mesmo com as asas queimadas, cantas no tronco ardido, lembrando a tua primeira visita. Sobreviveste ao inferno visto em directo na televisão. Nenhuma ajuda te considerou, tu, velho lutador, vendedor de histórias que ninguém sabe. E chegaste à árvore dos segredos, que só a mim contavas. Patas feridas na terra que assassinaram, corpo sangrado nos folhos da indignação. Não és notícia de nada. Histórias que desaparecem, eu, que te conheci, quando me olhavas com a certeza mais linda, que só os amigos merecem.
Sabes, magoam-me muito estes caminhos, sem os cheiros que nos abraçavam. Tenho todas estas lembranças nas fotografias, mas, tal como eu, sabes que isso não passa de um momento que cada vez, menos nos aconchega.
2018Set_aNTÓNIODEmIRANDA
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