Não tenho muito a dizer.
O cansaço afasta as horas do tempo sincero.
Deito-me num sossego que não me pertence, desfloro o jornal com a patética ideia de conseguir a ementa para o jantar.
Retiro um livro da estante, mato uma cebola para a salada da minha disposição.
Está cada vez mais difícil respirar esta amálgama de .
Nada me apetece dizer.
Acendo o calendário usurário dos dias felizes, lavo as mãos na fogueira das desilusões, sempre que a vontade o permite.
A vida é uma puta vaidosa!
Felizmente não me apetece falar disso.
,2020Nov_aNTÓNIODEmIRANDA
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