ALVÍSSARAS

 

Há por aí alguém que possa explicar o que vai na alma de um poeta?

Há um burburinho como pano de fundo dirigido por golfinhos contentes, guardadores de museus sem visitas curiosas.

Escondo a minha timidez numa moldura para ninguém a fotografar. Sou uma falsificação sempre presente, diluída num cocktail presumido.

Fecho-me nas copas deste baralho desordeiro e sonho um dia investir nas acções da companhia das ideias vagas. Ninguém me afina o teclado e começam a ver-me como uma antiguidade não apetecível. Estou fora do catálogo das superstições idiotamente confiáveis. Assim como uma velharia com a alma em 2ª mão. A lua que me acode jaz enrolada numa carpete azul. Ninguém visita a minha galeria, e o marchand está a ficar nervoso nestes tempos selados em horas encolhidas. E o bater do cansado relógio, acabará como sempre, por adormecer a parede.

Fica tão longe!

Anuncia-se um concurso de cartomantes, excelentes executantes nos procedimentos do “um-dó-li-tá”.

Há por aí quem compreenda o que vai fugindo da cabeça do poeta?

Dão-se alvíssaras.

Melides,2017,jul_aNTÓNIODEmIRANDA