Marty Matz: "I Know Where Rainbows Go to Die"

A ÚLTIMA VOLTA

 

O tempo vai mas nem tudo esconde. 

Deixa algumas memórias estendidas na moldura das saudades. O longe, torna-se assim o lugar de tudo, e o imaginável a realidade possível. Ontem de manhã não foi dia para lembrar. A cama não saiu do deitar e o sonho que me lavou fugiu num absurdo passeio para o manhoso desaparecer. Clandestina nunca foi muitas vezes a sua presença. 

Esta alma sempre me ensinou outros carreiros, 

avisando atempadamente a presença das dores da esperança mal vindimada. 

Toda a gente deveria ter uma história mesmo que fosse a mais fraudulenta das páginas. 

Velha memória atrapalhando a viagem. 

Atado neste holocausto, quantos choros terei ainda de sustentar? Haja um anjo de asas subtis que entregue um voar longe do abandono.

Sorridentes “hijabs” encobertos por maliciosos olhares escrevem um “olá” na passadeira das ilusões. 

O homem que vendeu o mundo 

padece na interminável agonia, persignando-se com água benta no grande desastre da humanidade. 

Minha irmã inventada nas páginas da falsidade, 

sabes tu que não resistirei mesmo que a promessa apareça na espera dos braços caídos. E o lugar que me ofereces nada mais é do que o asilo das agruras repetidas. Deixaste-me sem nunca me abandonares. 

Terei sempre um beijo para te esperar, admitindo que as negras lágrimas continuaram a bailar na tua hipocrisia. 

Porque o ardor que desce até a minha cabeça 

é uma traição só porque imaginei que o céu seria um piquenique da “fast-food”. 

(Bem cara me saiu esta marosca). 

Um paraíso entontecido aterrou na mais optimista das minhas expectativas. 

Deverá haver por aí alguém à procura dos sonhos que rasguei. Não tenho outro modo de esconder aquilo que de mim vou esquecendo. 

Sentado na memória, 

escrevo desejos vividos na ficção que realizamos. Breves sorrisos, instantes coloridos passo a passo num custo aligeirado por cumplicidades impossíveis de rejeitar. Sou como eu e a mais do que isso nunca me obrigarei. O respeito tal como o gostar serão sempre verbos sagrados. Frágeis são todos os momentos verdadeiros. 

(A Janis Joplin deixou um grito no meu bolso). 

Tanta estrada sem qualquer sentir que nos convide. 

Toquei a minha alma em todas as encruzilhadas 

mas nunca alguém deixou de pensar que era eu o maior dos maltrapilhos.

Lava-se o tempo com pedras de indelicadeza 

mas o perdão entregue é a canção que já não me seduz. Não sei! Juro que não imagino o sangue que me quer oferecer. Ó Deus, mãe de todos os pecados, reza mesmo assim pela malvadez que impregnaste. Meio inteiro - morto aos bocados - vinha de soluços, e o que sobrar salteado alegremente no carrossel das ideias não complicadas. 

Só quero deixar esta cidade onde já não se mija como antigamente. 

(O render da guarda, pede urgentemente a mudança de palhaço).

Muita eloquência para a minha indecência. 

Já não gosto do tempo que me gasta. A mentira já não dorme neste hotel. O lugar que levo ainda se vai lembrando da batoteira astúcia que assinámos, como se outrora fosse unicamente uma lembrança esquecida. 

Quem mostrava esse caminho longe! 

E as balas voavam como se fossem lágrimas de sangue

Poderei ouvir tudo o que quiseres 

mas lembra-te que a infâmia já não encontra a minha cabeça.

2025Out_aNTÓNIODEmiRANDA
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OS OLHOS QUE MOLHAM ESTE JEJUM

 

& entenda-se isto 
como um juramento não solene.
Só quero o que me é devido e mesmo se tal acontecer 
não posso prometer que chegará para abraçar 
os sonhos que me queimam o acordar.
Estou atento ao beijo do despertador 
sempre que ele me sopra um dia diferente.
Kerouac dorme no meio do livro que me embalou.
Ginsberg apagou a luz
& Ferlinghetti aguarda sorridente
o momento para me abraçar 
no sono do anjo feliz.
Estou contentemente cansado.
Ousado e com vontade de acordar
sem limpar os olhos
que molham este jejum.

2017marçoaNTÓNIODEmIRANDA
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FADO DA CHUNGARIA

 

Se uma gaivota cagasse 

na cabeça do Presidente 

talvez o povo acordasse 

num presente menos indecente

Que perfeito pontapé

o Primeiro levaria

neste momento sem fé

perante tanta chungaria

Quanta plena satisfação

aquele acto nos traria

minha gente está na hora

de mandá-los pregar para outra freguesia 

,2024Out_aNTÓNIODEmIRANDA
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PARA NÃO DIZEREM QUE NÃO FALEI DAS FLORES

 

Inútil desenhar sonhos pintar sorrisos e evitar olhares.

Lembro-me de tudo o que quero e logo desejo que a memória não fosse senão uma vaga ideia. Olho-me e revejo tempo passado em obrigações fúteis que preenchem o vazio que sou. Não sei remar nesta maré e odeio a teimosia deste barco me leva sempre ao mesmo ancoradouro. Derroto-me com sabores de vitórias e abusivamente optimista, espero. Aguardo dias diferentes emoldurados com flashes de recordações. Fujo. Despeço-me sem partir, chego sem nunca estar presente. Jogo o mesmo jogo num projecto de vida que não passa dum casino (e aviso que o meu cu não é uma slot machine). Sou violado observado controlado analisado etiquetado limitado.

                     LENTAMENTE

Como se o vento fosse meu amigo, escondo-me em sorrisos de circunstância.

Caminho ao acaso no meio de gente ausente.

Solitário, na paz do jardim das árvores brancas, decoro epitáfios e sorrio lágrimas solidárias às flores de plástico.

Pele & ossos!

Uma mão cheia de tudo a outra cheia de nada. (esta imagem não me é estranha).

Tu, tu que sabes tudo da tristeza do mar,

Tu

Tu que sabes tudo do exílio e dos seus sabores, ajuda-me a encontrar o caminho da amizade verdadeira.

Fecho este lugar sem portas, abraço o cheiro das suas ausências beijo memórias e guardo, guardo secretamente lágrimas de 

                                                   RAIVA

Perdido nestes passos sem volta,

adio a viagem desejada. Atento á traição das palavras, alheio-me frequentemente do seu significado. 

Finjo que ouço mas não esqueço.

Então, acontecem as memórias 

que se estendem pelo mar da desilusão.

     O OCEANO NÃO CHEGA PARA ME AFOGAR!

Respiro naturalmente o meu próprio nojo. 

Sorrio risos cúmplices e cansados 

com hálitos de tabaco e álcool. 

Hesito sem convicção e não resisto.

Agarro a vontade, pego na caneta

e ritmo palavras ao som do blues

proveniente do teclado.

COMO SE FOSSE POETA...

95.AGO.08,aNTÓNIODEmIRANDA
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FARSA

 

Há ainda quem teime em chamar-me 

de  poeta

…

Nem mesmo deus sabe 

como dói a angústia dessa farsa

,2022Out_aNTÓNIODEmIRANDA
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BARCA VELHA

 Amantes abandonados
Numa barca velha
Dois copos tombados
Procurando a deriva adormecida,
Tornam o amor absoluto.
    Pairámos em ondas
Que absurdamente nos alvejam
Com as setas do cupido.
    Há dias mais que perfeitos
Para embalar
A circunstância repetida.





,2016_aNTÓNIODEmIRANDA
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