LEBLON

 

Descia invariavelmente o carreiro empunhando um cartaz no peito.

Ninguém lia que ela gritava flores para o respeito, angústia por não ter pão. E os votos, só queimavam a sua tristeza chorada nas lágrimas da ingratidão. Má sorte tem quem confia na servidão. Morava num barraco com o céu mais triste que se podia ver. Queimava a esperança num fogo sem chama, fingia despir a tristeza, sempre á espera de um sol melhor. Manhã cedo, acordava antes dos tiros do BOPE. Vestia a ansiedade e benzia-se no caminho que matou muitos daqueles que se acostumou a gostar. Descia até à cidade das grades desconfiadas para o seu chegar. Esfregão na mão, sempre disponível para os abusos do patrão, via soluçando para a televisão, uma bala sempre certeira que matava toda a ilusão. E no andar para o bairro, as apalpadelas habituais que tanto machucavam a sua vagina, há muito sem vontade para sexo. Queimara há muitos anos os “Subterrâneos da Liberdade” e a foto tirada ao lado do “bispo vermelho”.

Chegada a casa, cortava-se no espelho com aquele silêncio que só os heróis podem chorar. 

2018Out_aNTÓNIODEmIRANDA
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