ELIMINA-OS

 

ANNE WALDMAN LEVOU-ME AOS DEMÓNIOS (Casa Fernando Pessoa, 19Maio2026)

 

Um megafone com fala de anjo 
espalhou o choro sagrado da poesia.
Saído das cinzas, 

ágil como um tiro fugido da alma 

o poema será sempre um punhal. 
O mundo não passa de um horóscopo traiçoeiro rezado no santuário dos estupros homicidas.

Contudo, 

afirmam que, o amor está a um beijo de distância,

 embora eu só anseie fugir do abrigo da crueldade, 

feito esboço desconhecido, a baloiçar 

no andaime da incerteza. 
E o rufar do tempo que tudo rouba, 
desliza sem pudor para a desgraça da humanidade.
Triste fama embutida na vexada gratidão, 
esperando as noites sem dias para acordar.
Os sonhos despedem-se do pijama das mentiras.
Quando chegará a hora para abraçar 

a lua da liberdade?

            Anne Waldman levou-me aos demónios.

Alguém desenhou suores loucos 

no tapete dos desejos para o êxtase d

a multidão das almas vazias, 

enquanto os martírios enjoados 

remam para casa e os fantasmas 

que incendiaram 
a paixão no motel dos delírios, 

não cabem na manta da fidelidade.
É chegado o momento da partida!
O caminho é para os audazes.
Convém não faltar ao evento onde 

se comemorará a miséria do futuro.
É chegado o momento da partida!
O caminho é para os audazes.
Levar o que achar que não vai doer. 
Depositar os escombros na ampulheta 

dos prognósticos falsificados.

            Anne Waldman levou-me aos demónios.

Chorámos na fronteira da crueldade.
O pesadelo sintonizado no cenário mafioso 

suplicando aos profetasda idade da ilusão,

a torra da patologia dos governos 

que nos atormentam.
No harém das virgens desesperadas,

 um presságio bem-aventurado 

tenta confortar 
estrofes moribundas. 
No luxo de repouso absoluto, 

triste fica a despedida do momento 

que passa por nós ostentando as algemas 

da obscenidade.
Ó augúrios da carnificação, 

a urna dos convites continuam abertos!
Nada temais!
As asas do anjo falido, 

desta vez têm punições para a troca!
Procurem nos delírios da noite abusada, 

o brilho do céu da discórdia!
Sacudam da vossa impotência 

os muros dos mantras absurdos hospedados

na  Pátria desrespeitadora.

Ó eruditos dos aplausos penhorados, 

quando virá o cântico da purificada beleza?
Ó augúrios da imperfeição, 

a urna dos convites continuam à vossa espera!
Basta de massacrar as teclas da fugidia.
 esperança.

        Anne Waldman levou-me aos demónios.

,2026Maio_aNTÓNIODEmiRANDA
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FC 1970: Hugo Maia de Loureiro - "Canção De Madrugar"

 https://youtu.be/eCpfwD12QHI?si=QsItfI6Gm4jn0xUM

HOJE TEMOS PARA SI:

 

Bem-vindo ao self-service!
Hoje temos para si:

Sonhos enrolados em nenúfares da mais singela proveniência.
Atitudes mal pensadas enterradas num licor coq au vin.
Seduções panadas em pó de arroz cor-de-rosa.
Subtilezas assinadas pelo fotógrafo oficial.
Comentários jocosos no banho com a Maria.
Capas de revistas sociais com o toque original do forno do presidente.
Um par de pés com meias em perfeito estado de perfuração.
Vol-au-vent de aparas de unhas roídas.
Chalotas picadas sem dor nem piedade.
Pizza na brasa parada.
Fino carpaccio de línguas coscuvilheiras.
Canja de palavras com sílabas trocadas.
Canapés deitados fora de horas.
Cabidela à moda da Octapharma.
Croquetes de fígados maus arrasados em chantilly.
Suspiros abafados em beijos de absinto.
Coalhada de bagas de bacon enfeitadas com banana passa.
Batata-doce energicamente golpeada com chicote de beldroegas.
Vergamota hirta e facilmente insuflável.
Bobó com final de camarão e paródia de farófias.
Brioches na caçarola agilmente temperados em caldo de cálcio.
Empadas embutidas com molho húmido de rabo de boi.
Escabeche assiduamente envinagrado.
Escalopes escamados com toda a decência.
Estofado de obscenidades.
Estrugido cínico de elogios gelatinosos.
Gemadas aromatizadas em açúcar pernicioso.
Batido sempre à mão
Digestões bêbadas com preparado de enxofre.
Charros de erva-doce.

Sirva-se por favor

2016,12aNTÓNIODEmIRANDA
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NOSTALGIA

 

Porque

Tens Sempre de Ficar Triste 

Nesse Destino 

Onde Viajas de Mão Em 

Mão?

,2026Maio_aNTÓNIODEmiRANDA
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SOLIDÃO REVISITADA

Só te resta o teclado & o monitor

E alguém estranho diz-se igual a ti

É a solidão revisitada

Sem alma nem cor

É a lágrima queimada

Numa vela apagada 

Que nunca soube os cambiantes do amor 

É a mentira forjada

Que tu falas na noite acordada

Quando custa mais a dor

O outro lado faz-te sentir importante

Logo pensas que não és a única

Adias o problema

Para o amanhã que julgas distante

E jogas os desejos envergonhados

Fabricas outro dilema

Agora a felicidade está garantida

Se és loura  também podes ser morena

Envias a fotografia fora de prazo

E o manual de instruções para seres fodida

Agora tens mais um caso

Afinal tinhas razão 

Como é bom ser apetecida

Estás a começar a ter sorte

Hoje adiaste a morte

Só te resta o teclado & o monitor

E alguém estranho diz-se igual a ti

É a solidão revisitada

Contínua ausência de amor.

Outubro27.2006,aNTÓNIODEmIRANDA

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OS ÚLTIMOS POETAS

Jorradas no chão,
lambendo lâminas enrouquecidas,
as estrelas solitárias
no picnic dos anjos da boa vontade,
cantam só para mim prosas simpáticas.
E no meio dos últimos poetas,
há um sax que grita
rejeitando toda a clemência.
E aparecem palavras que cortam,
e com este sangue abençoado,
serão escritos poemas
onde o tempo não pousa.
Continua o assassínio
nestas ruas envergonhadas,
de gente com alma
que só quer uma oportunidade.
E as feridas nunca serão curadas,
e os gritos arrumados no monte da ingratidão.
Sepulcros remexidos no meio de orações breves,
tão curtas como a circunstância
de só terem tentado viver.
E os últimos poetas
 soltam a poesia de todos os medos,
com todas as cores.
Na marcha fúnebre que os acompanha,
pensam com a esperança possível,
na sagrada indiferença
com que são considerados.
Os últimos poetas vão assim morrendo.
            E mostram rosários
                    de nenhum arrependimento.





,2017mai,aNTÓNIODEmIRANDA

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