CANSEI DE ESCREVER PARA O PRESENTE

 

1 poema desolado deitado na boca do arco-íris descalço espera a chamada das vozes pagas no destino. 

Enruga o futuro escrito na apólice inconveniente e agenda a consulta com o psiquiatra delinquente que há longo tempo lhe promete a reforma dos hábitos esquisitos. 

Enquanto isso conta ao choro das baleias o desencontro da sua vida. 

Caminha num oásis de veludo que recolhe os soluços da estrada de fogo que tanto o desanima. 

Nem um conforto na exposição das ingenuidades. 

Empenhou 10 euros na sarjeta dos vómitos bonificados 

com uma taxa certificada para a sua exclusão. 

Enxota a caspa do presente varre a memória com a pressa dos prazeres banidos enxuga o olhar na porta da alegria 

e na tenda do céu mentiroso tira do bolso côdeas da ternura possível. 

Corre na sombra das nuvens 

mas, como sempre 

a simpatia não está disponível. 

Resta-lhe a bomba e aquela coisa que mesmo mentindo abafa a tristeza com que se deita. 

Pensa sempre na última vez, na espera do nevoeiro que esconde o sorriso que não quer voltar. 

Mas esta sede que tanto o prende enleia-lhe os pulsos incha as veias e dilui-se lentamente na parede onde está estampado o grito. 

É o fim diz-lhe a voz que encena a coragem

. 

É o fim, escrevem as estrelas abandonadas. 

É o fim! 

Nada mais sentirás garante o fantasma da tempestade. 

Brinca o mais que puderes. 

Exige um deus que não simule a sensatez 

Acende-me o fogo! 

Estou com frio diz-lhe a morte do fraque cor-de-rosa. 

Espera! 

Ainda não estou preparado! 

Responde a cirrose mentirosa. 

E os pulmões ? 

Estão a dar muito enredo. 

Abrasa-me nessa fogueira diz-lhe o sangue no instante em que   suga a ideia. 

O futuro a deus pertence. 

Mas estava escondido na gaveta mijada. 

Traçou no edital:

cansei de escrever para o presente.

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