EXORCISMO

 

Que poemas poderão agora ser escritos?
Não sei. Tu é que és o mestre!
Não chamemos estranhos para este serviço,
cuspiu o aparo da minha caneta.
Chegámos à ponte e nem sequer tomámos nota
dos nomes dos barcos.
E pintámos as manhãs com círculos dourados
que o sol nos ia entregando.
Poetas como devem ser,
disfarçados de saltimbancos,
acenavam alegremente,
exibindo palavras sem dicionário.
Era tão perto aquela ponte onde nunca estivemos.
O lugar onde ninguém se procura.
Onde querubins com asas tatuadas,
bailavam com bíblias na mão,
e um esquilo fingindo ler o Diário Popular,
mostrava-se atento à nossa inquietação.
Era tarde,
talvez com um cedo demasiado precoce,
para a entrega do último relatório,
onde a primeira página é sempre a mais 

mentirosa 

das notícias.
E no relvado daquele parque, 

cresciam plantas sabiamente regadas 

por quem só sabia cuidar das rosas.
Havia discursos para todos os gostos, 

profecias anunciando o fim da eternidade 

e freiras pornográficas a ler sinas à la carte. 

E patinadoras com corpos de cisnes infelizes, 

ofereciam tampaxes mentolados a reformados 

apressados na espera da chegada da morte. 

Dos ramos das árvores, pendiam poemas 

com lamentos desbotados por tanta injúria.
Na hora do almoço, o funcionário da repartição 

comia o milho dos pombos, e disfarçadamente 

metia no bolso folhas de alface, 

como se fossem notas de cinco euros. 
Acabava o trabalho com o miserável hálito a alho, 

e regressava a uma casa que nunca iria 

acabar de pagar. 
No caminho, mantinha o cuidado habitual 

de não pisar a merda, que o vizinho do lado tinha deitado pela janela.
Acendia as pipocas, ligava a pizza, 

cumprimentava o hambúrguer 

e imaginava ligar os 170 canais da televisão 

que há muito tinha saído da sala.
A mulher fugiu com o melhor amigo, 

mas o pastor confortou-o dizendo 

que ela tinha escolhido o caminho do diabo.
Mandou-o em paz e recomendou 

as orações do costume.

Ela de joelhos no confessionário,
fez-lhe um exorcismo demorado…

,2016,06aNTÓNIODEmIRANDA