Pensou todo o tempo.
Numa raiz apodrecida e raivosa até mais não, conspurcada por cem anos de solidão.
Como seria levantar-se neste torpedo de pólvora prateado com genuínos golpes de pratex e as mãos cavadas pelo bocejar com que julgava iluminar os dias seguintes?
Não se lembrava da dor mas sentia cada vez mais a lâmina da sua presença.
Enviesava o destino na via-sacra que com ele falava na catedral dos encontros imediatos.
Tanto caminho sem eira nem fim, tanto percalço solitário, tanta paz desalmada, todo o desassossego bebido.
Não há moedas para esta contrição, nem pecados para disfarçar este medo.
Pensou aquele tempo quando as amoras lhe ofereciam os mais puros dos sangues que lhe bebiam a sede.
& Mirando estrelas curiosas que só queriam a sua amizade, por vezes chegava a pensar que afinal tinha existido.
2017fevaNTÓNIODEmIRANDA
Sem comentários:
Enviar um comentário