SOPROS DA IDADE DO SILÊNCIO

 

Bem-Me-Queres despachados 
Numa sessão privada 
Sem palmas para incomodar.

            Alguém,
         Sempre mais do que aquilo 
            Que não conseguimos ser, 
            Recita no dó mais magoado 
            O acorde da nossa 

Indelicadeza.

Corre o tempo 
No sentido covardemente ilustrado
Ao encontro da interminável 

Tragédia 
Da humanidade.





2025Out_aNTÓNIODEmiRANDA
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