Não minto quando te digo que dezembro é uma estação fria e o inverno é um mês com demasiada solidão.
Dirás então, que o calendário continua errado, e, as flores que florescem na primavera, aparecem em postais compulsivamente mentirosos.
É este o tempo moderno, condicionado por um ar vendido em ampolas com sabor a ciática.
Os antigos ficam confusos com esta falta de lealdade.
Queimam a saudade saltando fogueiras onde ardem memórias, até então religiosamente guardadas.
É chegada a hora de bebermos desconfiadamente o chão das cinzas.
Haveremos de ilustrar outros postais.
É chegada a hora de bebermos desconfiadamente o chão das cinzas.
Haveremos de ilustrar outros postais.
aNTÓNIODEmIRANDA
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