Na mesa do fundo,
procurava o olhar estrelado
na toalha bordada com velhas nódoas,
companheiras fiéis da solidão das noites.
A música passeava-se num ritmo insinuante,
mas,
dessa vez,
os fantasmas não dançaram.
Smokings fartos da naftalina
mostravam nos sorrisos,
a cor do desânimo mais dorido.
Nuvens amargas,
escondiam sabores de vozes enlutadas.
Abandonados,
os poemas voltaram a ser lágrimas.
Guitarras tristes deitaram-se
no sonho dos anjos vagabundos.
procurava o olhar estrelado
na toalha bordada com velhas nódoas,
companheiras fiéis da solidão das noites.
A música passeava-se num ritmo insinuante,
mas,
dessa vez,
os fantasmas não dançaram.
Smokings fartos da naftalina
mostravam nos sorrisos,
a cor do desânimo mais dorido.
Nuvens amargas,
escondiam sabores de vozes enlutadas.
Abandonados,
os poemas voltaram a ser lágrimas.
Guitarras tristes deitaram-se
no sonho dos anjos vagabundos.
,2021Outubro,9_aNTÓNIODEmIRANDA
Sem comentários:
Enviar um comentário