BLACK MAMBA

 

Ouço passos nesta lembrança que só esquece, 
e me vai abandonando num rodopiar de truques encenados num filme antigo.
Onde estão agora os que se enganaram no destino?
A varrer o medo com uma vassoura mentirosa

ou talvez a pintar o silêncio nas janelas

com vidros bordados a ponto cruz.
Rosas com espinhos tristes 

açoitam a dúvida dos seus rostos 

e sentados na cadeira do esplendor 

prometem apontar na melhor direcção.
Já nem sequer é uma alucinação.
A ferrugem nunca dorme. 
É o modo dela temperar a pele.

Almas "zombiadas", acendem velas de aniversários nas festas soturnas com animação cultural fecundada por dj`s manetas da cabeça. 

Sequelas apressadamente limpas a seco

tentam mostrar a etiqueta da última aparição. 
Uma mão infectada estica a língua

escrevendo borbulhas na certidão de óbito.

Se calhar há coisas que acontecem fora do tempo.

Uma "black mamba" destruiria sabiamente esta mentira.

Mas isto geralmente não é como nos filmes.

,2017out_aNTÓNIODEmIRANDA
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REVISTA NERVO 28. ESPECIAL DIRECTO

 

REVISTA NERVO 28. SANGRO EMOÇÕES PARA ASSASSINAR IDEIAS COM PALAVRAS

 

ARRUMAR A GAVETA

 

Ir sem voltar
partir ao meio
sem receio
o podre da vontade
e diluir 
no suspiro
mesmo mentiroso
a mínima serenidade
com que julgamos
despertar o relógio

Sentir

um outro modo

arrumar a gaveta

com um aceno breve

para que  fique

a distância que quer fugir

Voltar não faz sentido
quando o ir é um verbo obsceno

Ir e voltar

ao lugar

sem lá estar

,2017dez_aNTÓNIODEmIRANDA

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REVISTA NERVO 28. AUTOBIOGRAFIA. Para que conste...

 

SABEDORIA

 

O Sábio

Que Mostra Que Nada

Sabe,

É 

O Único

Que Não Engana

Ninguém.

,2017marçoaNTÓNIODEmIRANDA
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NINGUÉM PODE SALVAR A MINHA ANGÚSTIA

 

Descalço escorrego no costumeiro 
pesadelo.

Nau de súplicas de sangue
rasgando as veias da memória.

Quem sou?
pergunta o desânimo 
enforcado no destino.

                                Alvejo 
                                Uma a Uma
                                as agulhas do desalento
                                roubadas ao relógio 
                                da penúria.

O tempo
é um prenúncio esquisito
sempre agarrado à urgência
que não me deixa escapar.

            Eu, 
            Aquele que ainda procura 
            os sons
            do último silêncio. 




,2024Ago_aNTÓNIODEmIRANDA
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