COM OS PÉS ASSENTES NO CHÃO, COMO CONSEGUIREI TIRAR AS CALÇAS?

 

Cá estamos!
Eu e a habitual espera, 

riscada neste desencontro com vista 

marcada para o abismo. 
“Os grandes poetas morrem 

em fumegantes tachos de merda”. 
Bukowski continua a ter razão!
Uma conversa tranquila com palavras 

molhadas no hálito de uma garrafa 

de whiskey, livre como um tiro 

saído do meu olhar, 

será sempre um alibi perfeito.
E isto é proibido, 

segundo o regulamento 

da delinquência conformada. 
Se as pessoas do costume não aparecerem, 

é sinal que a minha coerência 

não é limpa numa lavandaria.  
Descongelar gatafunhos, 

amaciá-los numa cozedura a vapor, 

parir um vomitado decente, 

e embebedar o céu com restos de ternura. 
Pagar o que dizem que devemos, 

em suaves prestações mentirosas, 

agitar o olfacto, cortar o cinto, embelezar 

a noite com nuvens de fumo distraído, 

fincar os pés no chão 

e agradecer educadamente 

a hipotética conveniência 

de não conseguir tirar as calças. 

Esperar qualquer coisa que me surpreenda, 

e nunca bajular o tempo sujo com 

o laivo da saudade.

2018Abr_aNTÓNIODEmIRANDA
poemanaalgibeira.blogspot.com