E EU AINDA NÃO SOU ANJO no livro #Livraria Buenos Aires# - Editora Tea For One / 2015Março

 

E EU AINDA NÃO SOU ANJO

Para os que comemoram aniversários clandestinos debaixo dos viadutos, ouvindo sinfonias estereofónicas de claxons e que conhecem de cor as influências dos fluídos do trânsito no comportamento das pessoas. Para aqueles que ainda têm a coragem de assumir a diferença cada vez mais etiquetada com heterónimos de loucura. Para os que rezam em silêncio desfilando entre os dedos rosários de lágrimas e, ajoelhados em soluços de desespero, esperam ainda com a esperança possível, aparições dos anjos do néon.

EU AINDA NÃO SOU ANJO

Para os que constroem a poesia com o amargo optimismo de experiências repetidas e que, sobretudo, sobretudo não lamentam , não invejam a maldita sorte dos poetas malditos :

Visões do apocalipse

Tentações demoníacas

Desolação

E EU AINDA NÃO SOU ANJO !

VIVA LA MUERTE !

Os duendes de Somorra invadiram as autoestradas deste inferno com sorrisos malignos de arco -íris.

Para aqueles que ignoram as constantes tentações do deus publicidade e fumam orgulhosamente beatas anónimas, marimbando-se nas marcas, e ainda para os que olham as montras sem qualquer laivo de cobiça, manifestando delicadamente a sua indiferença pelo Yves Saint-Laurent.

Para os guerrilheiros da angústia, que atacam a normalidade com raids ritmados de swing e destroem horários com metralhadoras de coragem.

E EU AINDA NÃO SOU ANJO !

Para os que gastam o tempo antes que o tempo os gaste e sorriem às estátuas com sorrisos cheios de cumplicidade 

Para os que lavam as horas em retretes repletas de relógios, para que o despertar não tenha o sabor inglório da obrigação digital. 

Para os que se deitam na praia desenhando na areia voos obscenos de gaivotas e desfilam sonhos de m`água e que compreendem docemente os queixumes do mar e choram no silêncio soluços da ausência.

Para os que acordam sempre

do mesmo lado 

da mesma maneira 

devorando avidamente croissants recheados com perfumes da Dior e devoram avidamente o nosso tédio, cuspindo depois as algemas da nossa escravidão.

Para que os vagabundos tenham pena de nós, da nossa impotência, da nossa burguesia, das nossas aspirações, dos nossos projectos, da nossa incoerência, do nosso medo e, sobretudo, sim sobretudo, para que lamentem :

A nossa falta de coragem que sempre desculpamos com a sorte

porque gastamos a vida na margem dum rio que se chama morte.

aNTÓNIODEmIRANDA