ESPECIAL DIRECTO

 

Ahmed tinha 5 anos.

Corria ligeiro para se esconder 
das bombas.

Gui, lá na Europa,
já sabia ler quando entrou na escola.

Youssouf vertia lágrimas
no medo que o mar lhe mostrava.

Cá fora,
no jardim da felicidade artificial,
sábios da maldade acumulada,
ensaboavam a opinião pública,
com teorias da preocupação amestrada.

Morre-se selvaticamente 
na indiferença assassina,
incinerada no directo especial.

Virámos as costas.

A nossa incapacidade só isso permite.






,2018jan_aNTÓNIODEmIRANDA
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DEVIL GOT MY WOMAN

 

Disseram-me que foi o diabo 
que me mostrou aquela mulher de soutien vermelho e matrícula da triumph.
Deu-me a volta à cabeça esta atracção fatal 
embora ela continue a dizer que não me ama.
E eu digo-lhe que nunca irei encontrar alguém assim.
Diz-me que minto e tudo o que faço é errado.
Detesta-me tanto, e não me quer a seu lado.
O seu roncar tinha influências óbvias de um hip-hop.
Naquela tarde descobri que não estava 
com embocadura para o sax. 
Tentei trocar a língua da vogal, 
mas não consegui um sequer resultado palpável. 
Chamei alguns dos nomes não imprimíveis 
à minha falta de jeito.








2016,09aNTÓNIODEmIRANDA
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PARA ALÉM DA IGNORÂNCIA...

 

Um árduo caminho embrulhará 

os meus ossos.

Que atrevimento 

insensatamente ignorado 

irá bordar no bailado do vento 

todas as vontades que 

consegui?

                                     Fui herói na história 

                                        por mim tantas vezes perdida.

                                    De vilão não passei 
                            nas guerras que me fizeram                                                         pertencer.

Estou aqui!

Para além da ignorância...

,2024Mar02_aNTÓNIODEmIRANDA
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ENTULHO

 

Apanhado num mentiroso gps que não descobriu o radar, talvez seja a hora de procurar outra largura, outra rua menos mentirosa onde dançam abóboras bêbadas lá na esquadra dos Village People, procurando um sexo onde não cabem. 
E isto é grave! 
Roubaram o swing aos santos e pensam que nos alegram com trailers obscenos onde bombas sexy nos dizem para termos cuidado com o amor. 
A ti eu brindo, futuro sem mim, nesta febre de sábado à noite para dançarmos os whiskies mais bêbados. 
Claro que não fomos correctos, mas não tínhamos nada para fazer, naquelas manhãs dos domingos tristes, onde encarcerávamos sorrisos mais ou menos à razão do entulho por metro quadrado.
É preciso incendiar. 






2016,11aNTÓNIODEmIRANDA
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ERA JOVEM…

 

Depilo a memória com a cera dos neurónios estragados.

Abro o frasco com os sabores de alguma da minha infância na bouça de Balugães, onde gravei o nome no tronco de um pinheiro que o meu avô me entregou.

Nunca mais nos tocámos.

Era jovem… 

Cuidava que os mais velhos não se esqueciam.





2016,10aNTÓNIODEmIRANDA
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PARFOIS ET PEUT-ÊETRE

 

                            Vou 

                                            Aqui 

                                                            Ordenhar 

                            A 

                                            Ilusão 

                                            Espalhando 

                            Metáforas 

                                                Pela 

                            Mente 

                                                Fora

QUELLE HEURE EST-IL EM ARGANIL?

2026Mar_aNTÓNIODEmiRANDA
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Obrigado! Paula Barata e Paula Montez !

 

ORAÇÃO DO RESGATE

 

Conta-me como dói. 

Quero ouvir o SOS mais perfeito.

Conversa motivacional teoria do autoclismo enche sempre a retrete. Não quero ferir sustentabilidades. Depósito de mão-de-obra barata gestor psicopata não pago esta dívida não aceito esta dúvida livre-trânsito para a trapaça, ninguém sabe o que se passa manta remendada economia rota rebaixa de preços promoções saldos especiais activos tóxicos cofres cheios estamos preparados obedientes e bem-educados honestos e cumpridores agradamos aos credores economistas e doutores somos o verdadeiro exemplo de quem gosta de ser manietado. O desemprego está bem e recomenda-se! A política social não entra no hospital é perda de tempo doença venérea sem cura. A miséria é o caminho, diz o ominoso 1º com muito carinho. Abençoada Merkel, que estás na cee. Mostra aos não pagadores, como é que é. O pão nosso de cada dia tirai-nos hoje, cuida de nós os preguiçosos e perdoa-nos a nossa pobreza assim como nós perdoamos a quem nos tem roubado. Put(r)inficado seja o teu nome. Que nunca seja feita a tua vontade assim na Grécia como em Portugal e não nos deixes cair em tentação, mas livrai-nos do vosso mal. 

Não creio em ti mãe todo-poderosa, criadora da fome, da angústia e da não condição, e em Schaeuble, teu único filho, nosso algoz, que foi concebido pelo poder da Lagarde, a maior, a puta bendita de todas as vacas; resgate, rédea curta, pára-lamas enferrujado, olhar desfocado camafeu, padeceu sob banco central europeu, ainda não foram crucificados, nem mortos nem queimados; não poderão nunca ser respeitados e subirão para nossa glória, aos céus, onde se sentarão na ala dos deficientes crónicos. Bem-vindos á mansão dos mortos onde ninguém ressuscitou ao terceiro dia.

Tu és o meu pastor, e, isso faz de mim, uma ovelha ranhosa.

Oremos, nunca resignados a oração do resgate:

Senhor eu não sou digno da tua cirrose, mas dizei uma só palavra e eu te livrarei da artrose.

2015jul_ aNTÓNIOdemIRANDA
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MIRANDO O MUNDO NA “TERRA LAVRADA” DO MIRÓ

 

Escondem-se as cores 

na misericórdia da tela 
e purificam-se os pincéis

na vergonha dos godés. 

Estas horas fugiram dos ponteiros. 

Por isso dizem que a anomalia do tempo 

é severa. 

Urgente será desencaminhar 

a normalidade 
para que não se festeje 
a mesma mentira.

                                        Próxima estação:
                                                Os sabores do 

                                        medo.

Assim, 
Mais do que o Mundo, 
Agradeço a Ressurreição
Dos talentos Verdadeiramente 
Convincentes.




2026Mar_aNTÓNIODEmiRANDA
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ALGUÉM INVENTOU O FALHADO QUE NÃO SEREI

 

Mesmo os passos que habito 
conhecem o sabor dos prantos que 

os consolam. 
Escondido na carroça das vontades, 
não consigo alcançar o refúgio 

das almas encomendadas à capela 

das contemplações.
Outrora na estrada, 
à procura da vida especial, 
ousei sugerir toda a misericórdia 
para esta desavença. 
Deambular num suicídio iletrado 
agarrado à canção sorteada 
na roda das palavras sem fim à vista.
E no bailado das suposições, 
ondas de aplausos remendam 
o olhar talhado, 
qual comprimido milagroso 

acordado por um sonâmbulo trazido 

no apelo das areias movediças.
Agora refugiado na cama 

de papel dormente, 

lembro assim a pretensa existência.
Sei perfeitamente que ninguém tocará 

a sineta da minha espera.
Já entreguei tal mágoa no 
Armazém das Bagagens Sem Destinatário.



2026Mar_aNTÓNIODEmiRANDA
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BOTÃO DE ALARME

 

E Dizia 
O Inteligente
Para O Pateta 
Que Se Afirmava 

PÚ-eta

:

Então, 
Quando 
Teremos
Novidades
Sanitá-rias?

Brevemente
Retorquia
O Penetra








2026Mar_aNTÓNIODEmiRANDA
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PRÉDICA DE ALGUÉM MINIMAMENTE ESCLARECIDO

 

                        Não 

     quero andar por aí 

nesses 

Boatos

            À 

                mercê de um 

qualquer 

                Broeiro

Feito 

    Símbolo Sexual 

de

 Aviário

2026Mar_aNTÓNIODEmiRANDA
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UMA FEIRA POPULAR NO MEU DESERTO - 71

 

                    Gostava de ir ao destino para ter outro nascer sem esta apoquentada mania de pensar o viver. 
                    Triste coisa desatinada no já longo morrer porque neste desassossego deitado na cama do medo, 
já não se esconde a chama da tranquilidade.
                    Dizem saber o caminho, 
mas ninguém o quer mostrar. 
                    Os sons à volta, sem nada para dizer, voam no suor batendo à porta, 
como quem chama por mim.
                    Despedir o destino sem desculpas para escrever, talvez falar no adeus do tempo que me faz sofrer, e navegar em qualquer nuvem, não importa o lugar, para nos versos do poeta, descansar o meu achar.
                    Porque a vida vai indo nos soluços deste apressado tropel.
                    Depois seria fácil anavalhar o convite do céu.

(Estás sempre a brincar)!

          Por uma vez gostaria que isso fosse verdade.

O nojo está no ninho!

Podes cá vir…

2026_3Mar_aNTÓNIODEmiRANDA
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& O RESTO SÃO FALCATRUAS

 

            Sem 

                    Óvulos 

                            Não 

                                    Se 

                                            Fazem 

                Marionetas 

2026Mar01_aNTÓNIODEmiRANDA
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A ASCENSÃO CELESTIAL ESTÁ PELAS HORAS DA SEPULTURA

 

Havia um reboliço na ilha 
e um cardápio fora de horas 
                anunciava uma amnistia indolor.
Sete lâmpadas desconfiadas 
            afiaram as garras na obsoleta agenda 
            das sugestões num discurso paradigmático.

                                    E haja alguém, que não eu, 
para assoar os não abençoados 
inteiros ou mesmo desossados
asilados no orfeão das lamúrias. 
                                Ao adeus não se nega a formosura.
(até porque a ascensão celestial 
está pelas horas da sepultura).
                            Ofereçam-me um armistício não conspurcado, 
um aceno mesmo acanhado
            com visitas não danificadas para o próximo purgatório.
                            Tomarei conta de ti!
                            Em momento algum sentirás a minha presença.
                            (Cuspiu no ouvido a  importância da ausência).

Sou feliz e só por isso, 
logo fiquei fora disto,     

            e nunca mais senti me senti só.

 

                    E fora do alcance da vontade penhorada,
                    lembrar-me-ei sempre de ti!

Mesmo que a memória não queira. 


2026Mar_aNTÓNIODEmiRANDA
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SHITSEEING (Bertholt Friedrich Brecht , o senhor tinha razão)

 

Acabou a drogaria.
Apareceu a “creperie”.
Não era comigo,
Não me importei.
Fechou a velha retrosaria.
É agora uma “boulangerie” Alsaciana.
Não era comigo,
Não dei relevância. 
O sapateiro desapareceu.
Instalou-se naquele lugar uma gelataria.
Não era comigo,
Não me preocupei.
A taberna fechou.
É agora um “bistrot” com palavras esquisitas.
O alfarrabista foi assassinado
por uma loja de artesanato português,
feito num país qualquer,
que nada sabe do galo de Barcelos.
A livraria enforcou-se 
com um nó de coragem ressequida.
Não era comigo,
Não me incomodei.
Fui corrido da minha casa.
Tarde demais.
&...
Não acontece só aos outros.

2018Mar_aNTÓNIODEmIRANDA
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4

 

4 

Rosas louras
morreram a caminho 
do bouquet

4 

Espinhos silenciosos
choram  no jardim
das ausências

4

 Lágrimas molham
o cálice
das hóstias

4 

Facas feridas
sangram o carpaccio
da sua saudade

4 

Beijos
Tentam enfeitar

tristes manhãs

4 

Por vezes
será um número
enganador





,2017Fev_aNTÓNIODEmIRANDA
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