NÃO DIGAM MAL DOS MEUS BLUES. A MINHA MÃE NÃO VAI GOSTAR.

Ela sempre me aconselhou para não responder a números desconfiados.

Cuidado com os cães, meu filho! 

Não com aqueles que gostas, mas dos que mudam de pelo para te foder.

Conservo a navalha na língua, e procuro estar atento para não falhar.

Prometo-me muitas coisas, nesta teimosa mania de continuar a sonhar.

Sou o mais doido que em mim cabe, e já não ligo ao programa da Sociedade Nacional da Sanidade.

Não sei da chave para o paraíso.

Aguardo o caminho da auto-estrada, sentado nesta estação do inferno.

Tolo e já nada jovem, afago memórias das noites em que me diziam: podes ser aquilo que quiseres, mas esta porta está fechada para ti.

E tu, encostada na minha penúria, perguntavas invariavelmente, onde tinha passado a última noite.

Só ficava a sombra, quando dizia, por favor não vás embora.

A noite tem outros afazeres, ocupada com corpos ainda mais frios, e o sol acorda cada vez mais tarde.

Já cansado e muitas vezes com mau feitio.

Este chão é uma morte dura.

Vende demasiadas vezes a sorte ao diabo.

E os sorrisos que pensam saudar a nossa despedida, em nada ajudam as ausências.

Não tratem mal os meus blues.

A minha mãe não vai gostar.

Tantas vezes chorei que não posso ser meu amigo.

Tenho nos olhos o cair dos desejos, a certeza da impossibilidade.

O sorriso descaído, escondido no saco cama que já não acredita no meu sono.

Estou farto de lamber feridas, cansado de embrulhar o calendário, desacreditado na mudança do tempo, e, serenamente rasgo as horas com o sentido que me incomoda.

Não digam mal dos meus blues.

A minha mãe não vai gostar.

Olho para o fundo do copo, virado como o meu contrário, e, num sossego sem nexo, arquivo intenções sem nenhuma validade.

Adoro os meus blues.

A minha mãe vai gostar.

2018Out_aNTÓNIODEmIRANDA