SLB!

 Sou do BENFICA!

 Esta é uma das certezas que me tem acompanhado ao longo da minha vida.

E, acreditem, a minha vida não a deito fora.

aNTÓNIODEmIRANDA

2014 PORTUGAL (como se fosse poema) * Ó COELHO VAI-TE EMBORA QUE A MALTA NÃO TE QUER DE VOLTA

 https://www.facebook.com/miranda.antoniode/videos/900956229945634/?t=107

Portugal !
Agora sou um pedinte !
Mas, não te preocupes :
Isto é só uma espécie de poema.
Eu sei perfeitamente
que a não notícia da minha morte
passará despercebida.
Escreverei 
no testamento que te vou enviar
que as tuas pedras
não me ferem tanto
como os discursos impregnados de mentiras
pronunciados em conferências de imprensa,
onde mentes uma fingida preocupação.
& costumava ser tao fácil gostar de ti
Quando poderei entrar num supermercado
e comprar o que me faz falta
com a minha pobreza ?
Portugal ! 2014 !
O meu nojo tem mais idade
e eu quero morrer
antes do tempo confirmar a tua mentira.
Prometes tudo
e tudo me roubaste.
Nem 1 cêntimo foi devolvido.
Portugal !
Não fiquei surpreendido.
Tu és como um penico :
mesmo vazio, ocupa espaço.
& costumava ser tao fácil gostar de ti.
Cheguei a ser feliz com o sabor da tua ilusão.
Que sonho eu aqui á beira mar plantado,
onde a não notícia da minha dor 
passa despercebida ?
Mas, não te preocupes :
não faças isso por mim :
isto é só uma espécie de poema.
Portugal !
Da tua incoerência
herdei a insustentável rudeza
de nada ter.
Agora sou um pedinte !
& costumava ser tão fácil escrever poesia !
A minha raiva
não acontece para te agradar.
Agora sou um pedinte !
Mas não te preocupes :
isto é só um poema.
Portugal !
És agora um país
de putos e meninas :
eles enchem o cú
elas ocupam as vaginas.
Portugal !
Eu não estou contente.
vejo os teus desempregados a chorar,
vejo tanta gente a partir,
vejo a tua inversão de perspectiva,
vejo os teus velhos abandonados
desejando aquilo que nunca deveria acontecer :
acreditaram no teu sonho
e agora vejo nos seus olhos
uma indigna condição,
uma vontade apressada de morrer.
Portugal ! 2014 !
59 anos | 47 anos de trabalho.
47 anos legalizados pelo teu roubo ilegal .
Portugal !
Vivemos o tempo dos assassinos!
Dos mentecaptos !
Dos inúteis !
Dos inaptos !
Dos cretinos !
Dizes que é para o nosso bem,
mas porque sentimos
que nos estás a matar com tantos mimos ?
Portugal !
O teu falhanço nem sequer foi grande coisa.
Não me apeteces !
Já não posso morrer por ti.
Quando te cansarás
da árdua tarefa de libertares os teus ladrões ?
Portugal !
A minha cabeça tem uma estranha ideia.
O teu estado é caótico.
Estou imbuído de um espirito antagónico.
Tem cuidado : o meu pénis é atómico.
O meu desejo é automático.
Estou farto dos turistas do eléctrico 28
( Quando é que os informas 
que comprar o bilhete com a merda de uma nota 
de 50 euros, deixa-me abusivamente quilhado ?)
Portugal !
Agora nada posso impedir.
Vou dizer
e nem sequer é foleiro :
já foste um país porreiro !
Portugal !
Vendeste-te á puta errada :
A Angela não gosta de ser fodida !
Não tiveste cuidado
e ela é manhosa.
Portugal !
Mandaste-me á merda
sempre que te disse :
Ela é perigosa.
Portugal !
Vais morrendo,
matando cinicamente
um povo que lava no rio da grande desilusão
as tábuas do seu próprio caixão.

.2014aNTÓNIODEmIRANDA
#Livraria Buenos Aires#_tea for one_2015

CORRE COELHO

O coelho tem maus hábitos.

Já toda a gente devia saber.

Fala na tv com a voz entupida,

jurando que naquele tempo,

não nos queria foder.

É tão acre o seu cócó,

que até nos dá dó.

Esconde os dentes de vampiro

e num merdoso suspiro,

alisa a queda do cabelo,

espalhando penumbra 

nas palavras sempre mentirosas.

É um boy filho da trapaça.

Alguns ainda acham graça,

mas o seu tio

já empenhou o espaço publicitário.

Corre coelho,

taparam-te a toca,

ninguém te quer no aviário.

De nada és culpado?

Só a tua estupidez diz o contrário.

2017set_aNTÓNIODEmIRANDA

MAP - Mostra de Artes da Palavra · ​☕ Café dos Poetas Nº38 "A Poesia da Beat Generation" 26Fev2026 com: Levi Condinho, Miguel Martins, Inóspita (música), Fernando Rodrigues (Luchapa) e Nuno Miguel Guedes (moderação) 26 de Fevereiro 2026 Fotografia: João Torres

 

NUNCA VOS PROMETI A AUDÁCIA DA PERFEIÇÃO

 

Abro a mala e começa a vida.  

A utopia nunca apareceu.

Olá colapso celestial! 

Imaculada seja a ignorância das ideias cozidas, na cabeça desolada por avenças previamente alojadas nas mais bentas nuvens de medronho.

Cansado de não encontrar a minha natureza

alvejo o homicídio do voo da liberdade enquanto a inteligência acamada na taça dos sortilégios baptiza a idade da inútil aflição. 

Adoro este mentir e o seu doudo abraço à tenda das contradições suavemente pornográficas.

MAS, NUNCA VOS PROMETI A AUDÁCIA DA PERFEIÇÃO

Como gostaria de saber  as coordenadas

para me sentir um arco-íris!

Cuidado!

Há por aí algumas vertigens 

com origem não alucinogénia duvidosa.

Aqui, a matutar no cadafalso das preces desajeitadas,

mais uma vez afirmo:

NUNCA VOS PROMETI A AUDÁCIA DA PERFEIÇÃO

E no abraço que entrega a morte, ao instante do prenúncio sem norte onde caberiam expectativas nunca velhacas,

um feitiço adolescente pendura na cancela da fronteira do absurdo,

abrenúncios penhorados.

CONTUDO, NUNCA VOS PROMETI A AUDÁCIA DA PERFEIÇÃO

Não busco a coerência da lógica 

nem admiro elencos instruídos.

Fico-me pelo baile não atrapalhado 

dos guerreiros da revolução não conivente.

Devastação crónica.  

Panfleto avulso avesso à indigna celebração.

Aterro de fingimento, a desta reputação enlatada.

Fecundo a pompa com furor num esboço de conveniência maltratada. 

A hipótese nefasta desenha na insignificância convincente manifestações hostis,

enquanto a mendiga radicalidade anseia por um qualquer perdão falsificado. 

Pensaste que absolveste a besta que exibe desavergonhadamente

uma sarna sempre à mão, fatalmente carregada de religiosos propósitos.

Triste ementa te escreveram

.

TODAVIA NUNCA ME PROMETI A AUDÁCIA DA PERFEIÇÃO

2025Fev27_aNTÓNIODEmIRANDA
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FORA DO SONHO NEM SEMPRE VIVE A VERDADE

 

Colamos na alma os dias luminosos das histórias que amamos.

A morte fica-lhes tão bem.

Do outro lado do mundo se não morres na morte padeces na sorte.

Nunca tão tristes viram estas mãos nuas sobre a terra sangrenta.

Gostaria que por vezes as palavras não cultivassem o condão da mentira.

Cavalgo um catavento misericordioso sempre pronto a fugir do anseio 

qual rio de geleia esfregando as mãos no monte dos desperdícios. 

Como confortar o furacão que navega na horta dos desejos, desobedecendo às amarras do tempo chorado? 

Alguém viu o bando de espermatozóides desempregados apanhado a vender preservativos empolgados à porta da Oficina dos Poemas para celebrar práticas emocionais?

E, no armário dos sorrisos, esconde-se a enciclopédia dos maus feitios.

O falsário das indicações não recicladas, (divinamente autografadas em claro respeito pelos Presentes_E_Ausentes), encomenda ao CriaMor 3 certificados sermões na brasa.

Para que saibam, não estive lá. 

Alguém fugiu do paraíso. 

Cada vez tornam -se mais raros os sinais da inteligência. 

Também já não se aplaude sabiamente. 

Um fantasma voando na nuvem de algodão oferece uma temática inoperante. Bactérias disfuncionais habitam o corpo em adiantado estado de desilusão, piscando olhares apodrecidos. 

Lentamente vai-se finando a esperança. 

O relato do passado magoado obrigado a mentir, destila à toa palavras da  sorte. Apaixono-me de cada vez que aqui estendo o olhar. 

Um grito gourmet sem gorjeta aparecida. 

O sorriso sonolento acena a um cais moribundo com a previsão do boletim neurológico. 

E um calendário ruinoso dirige o tempo assassinado, para que o sangue oculto numa esquina discreta, aplauda a magnífica derrapagem da maldade da glória sem corrigir o inquieto adormecer. 

Até porque engomar pesadelos é a desculpa sem futuro. 

E assim se edifica 

A miserável Comédia Da Vida.

2026Fev_aNTÓNIODEmiRANDA
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SÓ ESTOU Á ESPERA DA CHEGADA

 
Como uma nuvem abençoando a chuva no lamento de todos os golpes, choro na alma as vozes que mataste. 

E os algozes que louvaste? 

Dos ideais que enterraste nem ouso escrever. 

E os gritos que calaste? 

É urgente que nos deixemos de conhecer. 

Há muito que deixei de acreditar nas portas douradas do paraíso. 

Respeitei apenas a advertência da minha salvação emocional. 

Cá se fica enviuvando a morte em vivos soluços. 

Ninguém se importa com os olhares que gritam o dorido destilar das memórias numa qualquer sargeta, 
como se fosse obrigatória a tristeza. 
E assim, na penumbra da inocência 
sacode-se o nojo que envenena a vontade. 
A vida só queima o tempo. 

E os murmúrios do silêncio serão para sempre a única a verdadeira possibilidade.
(as estátuas há muito que deixaram de ouvir o nosso cumprimento). 

Jaz a vida num cabaz agonizante. 

Nada para ver.

 
É tudo tão diferente do que se tenha 

imaginado. 

E agora que as horas sumiram, 
onde será punido o desalento?
 
A duas linhas paralelas 

nem sempre se poderá resistir 

à beleza do seu convite.

2026Fev_aNTÓNIODEmiRANDA
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CONVERSAS FORA DO RETRATO

 

Por vezes chora-se fora dos olhos 
a procura de um qualquer sorriso. 

E será na moldura das emoções 
que se espera o aconchego do carinho. 

Entre o céu  e eu 
o que de nós não ardeu?

Nada combinou no roto alforge 

da verdade.

Acende-se o fósforo 
mesmo sabendo da pequenez da sua 

duração.

Não ligues às almas da Má-Língua.

Até porque…
Desgostos não se discutem.






2026Fev_aNTÓNIODEmiRANDA
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CANÇÃO PARA O DESTINO SEM AMANHÃ

 

No céu ou na terra, 

desde que não sejam estes 

os habituais lugares

Sonho num oásis assombrado, 

onde ontem e depois do antigamente 

nada de novo aconteceu

Ó rainha de todas as imaginações 

que me consomem, 

porque 

te deitas com o afago 

que me matou? 




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BURROCRACIA

 

A 

CALAMIDADE

LIDADA

POR

CAMELIDADOS

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ELOGIO FUGIDIO

 

Nós e a ilusão somos o mais 

inatingível colóquio da solidão.

A ausência continua a enviar convites 
absolutamente sarcásticos.

Ocorrência registada.

Ferraram na pele todos os carimbos 

da traição.

Brilhos alucinados.

Olhos que não quero ver. 

Lembranças marinadas em 

desgostos. 

Marchas em doidas correrias 
voltam à procura daquilo que 

sem sabermos, ruiu. 

Inocentes desejos deslizam 
nos lamentos fora do tempo.

E no bazar dos cortes delicados, 
vendem-se aos molhos, 
as aldrabonas promessas. 

Porquê assim? 

Não aceito a ressurreição 
ardilosamente encenada. 
(a escada para o Éden 
continua em trabalhos 

de manutenção).

2026Fev_aNTÓNIODEmiRANDA
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SERVIÇO DE URGÊNCIA

 

Deitado na espera, acaricio na maca 

a esperança tardia escrita na pulseira da 

dor. 
Olhares trocados no mesmo abandono 

esperam a desejada chamada. 
Como custa a demora nestas horas 

com o medo a sangrar! 
Vida vestida de inquietação, 
porque ofereces o dourado da partida?
Na enfermaria dos mudos sorrisos, 
tento lembrar os abraços 

que nunca consegui colorir.
Aquele violoncelo que gemia 

na cabeceira dos sonhos 

prometia a magia do despertar. 
Louvado som sempre a brilhar 

na cadeira da memória.
Embrulhado no desfile de batas, 
(sob a atenta vigilância do oxímetro), 
afasto a cortina dos poemas para rezar.
Quando chegará a carruagem da loucura?
Tenho um bilhete para lhe entregar.
Não consigo fugir de mim! 
Como se a ansiedade não se importasse 

com este modo de desejar.
Dêem-me um deus não ausente 

para pecar ao desafio!
& sobretudo 

“Uma vida noutra vida” 

cantado pela Carminho.


2026Fev20_aNTÓNIODEmiRANDA
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Carminho - Uma vida noutra vida - Live in Rudolstadt (12/15)

 https://youtu.be/FKFnuhdaaRM?si=kVkGxfmvU3Q43kvE

NO CAMINHO PARA O PARAÍSO EMBEBEDEI-ME NAS TENTAÇÕES DE SANTO ANTÃO

 

A agonia recém-trasladada não resistiu 

às tentações do 
Antão, 
e, como paga, 
autopsiou a audácia de 
Hieronymus.

Bosch 
pedrado até mais não, 
enxertava suspiros na 
Adoração Da Criança.

Entretanto, 

um desfile não programado do 

Carro de Feno 
conduzido por anões 

(em fase adiantada de estupefacção), 

tentou disfarçar a decência.
Lá no arraial, no 
Jardim das Delícias Terrenas, 
as sardinhas passaram-se com os bíceps do 
Ecce Homo.

Deixa-as morrer, 
gritava doidamente o 
Juízo Final




2025DezaNTÓNIODEmiRANDA
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TESTE DA FUTILIDADE

 

Antes que a morte anoiteça a vida, antes que o tempo queime o último passeio, antes que o saber se canse das dúvidas, há que tentar iludir o sorriso enforcado nesta ilusão abraçada aos ponteiros desonestos.
Choro contigo - sonho antigo - tingido de revolta amestrada.
Ainda ando por aqui.
Tentei fugir mas não imaginas o quão furioso fiquei, quando vi o anúncio da minha morte colado na montra do hipermercado. 
Foda-se!
Logo num hipermercado?
Ideias frouxas só poderão ser enfeitadas por flores murchas.
Nada entendo da ligação preciosa que me ofereces.
Escorrego repetidamente no pesadelo ambulante da tua cataplana de abraços. Danço-te em segredo neste smoking envergonhado, que mesmo assim não consegue disfarçar as rugas da traição do tempo.
Escondo-me neste pânico de perder o único amor que nunca me defraudou.
Gostava tanto de te encontrar - só que o tempo não consegue fugir desta mentira.
Perdi a sombra que iluminava a estrela do meu desatino - gritei num céu abandonado - lavado por anjos que prometeram  enforcar a saudade.
Lágrimas deslizando num tubo de ensaio inquieto, exibem a faca do tempo que penaliza a realidade, e entontece as palavras que já não conseguem salvar momentos aleijados.
Olho para o vento e na sombra do medo, golpeio o seu passar.
Ambos precisamos de adiar o lustro que nos mostra usados.
Nunca fui de dar o peito às balas!
Tudo o que preciso para uma vida saudável?
É não dar confiança à morte.
Vou por aí. 
Por vezes fugindo de lá - sem nunca me achar.
Adormecer fantasmas é uma grande trabalheira.
Só pretendo viajar à volta do meu conforto.
Nada sou, nem a pena desta fuga constante - abraçada a um verbo passageiro - demasiado cansado.
Estou abusivamente enjoado do elogio bajulatório marinado na patetice de um clister qualquer.

Sim!
Assumo! 
Enterrei a malga das conveniências.



,2022Fev_aNTÓNIODEmIRANDA
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VIDA DE PUTICE

 

No seu olhar escorria a tristeza
Mesmo quando tentava 
Escrever uma carta à morte

Mas o sossego tardava
E as notícias que lhe entregavam
Vinham de um paraíso desanimado

Queria deixar aquela vida 
Mas toda a gente mentia 
Quando diziam que era fácil

Partia sem vontade de voltar
Àquele estranho lugar
Que só enganava o caminho






,2022Fev_aNTÓNIODEmIRANDA
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TIVE UM DIA OCUPADO

 

Imagino que acordei. 
Habitualmente golpeei a angústia 
no usual bálsamo rançoso.
Aplainei a torrada pornográfica oferecida na amiga campanha do supermercado de fama incinerada. 
Passei a ferro a indecência, 
alisei alguns malabarismos, 
fiz um guisado de gorgulhos, 
convidei o presidente, 
(cagamos  na respectiva selfie), 
e demos um amistoso aperto de mãos 
num caloroso microondas. 
Fiz uma salada de putas publicitadas na TV. 
Atravessei a linha, 
refoguei medos, 
e numa cebolada esperançada, 
mandei à merda as recomendações do costume. 
Não estou com disposição para remendar dissabores.
Tive um dia ocupado. 


,2022Mar_aNTÓNIODEmIRANDA
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REDUNDÂNCIA ABUNDANTE

 

Aquele olhar virulento 

Agoirava uma auspiciosa 

Infecção

,2022Nov_aNTÓNIODEmIRANDA
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QUIPROQUÓ

 

Se alguma vez 

Julguei 

Que só eu pensei 

Certo, 

De todas 

Elas 

Me 

Esqueci.

,2022Jul_aNTÓNIODEmIRANDA
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NADA ME DIZ A IMPORTÂNCIA DA EXTRAVAGÂNCIA DA INOPERÂNCIA

 Uma vez noutra vez sem nada para haver. 
Talvez um anjo vadio, o tal das asas ousadas para a vida atrevida, que mesmo assim na tristeza padece, qual ferida nunca curada que noutra vida acontece no sono que adoece no cansado desafio.
Naquela tarde onde dormi com a mentira do céu, estafado de estar sentado à direita de um inoportuno desconhecido, roubei corajosamente o décimo primeiro "mentimento". 
Julguei assim aliviar o infeliz espólio da humanidade. 
De nada valeu esta reles intenção.
Não é fácil desencaminhar o mau feitio deste olfato, surripiado no balcão das malícias desconfiadas.
Noites em lume brando, desencontros na cabeça, nada quero deste dia, pedindo que o amanhã seja diferente. Nada de bandeiras bordadas com desculpas estupidamente repetidas.
Corre o mundo para longe à procura do lugar perdido, levando consigo a manta dos murmúrios da roubada memória, enquanto um adeus desengonçado tenta disfarçar a pressa do tão vergonhoso abandono.
Ficamos por aí, à deriva no cais das cicatrizes, completamente desinteressados da chegada do embaixador da horta dos suspiros.
E, nesse longe cada vez mais galopante, agarrados à crina da boa-esperança, aplaudimos (assim ordena a má-educação), o mentiroso comité das Boas-Idas.

Por cá, nesta onda de lamentos agitados na proa do desavindo destino, brindamos ao tempo que fica com flores de sangue temperadas com o sal deste mar que nos desonra. 
Corre o lugar à procura do mundo, que, como é sabido, já não nos acolhe.

Assim, mesmo que seja proibido, 
temperai a possível esperança.

Eu? 

Ainda fico cá hoje à cata de alguma bondade na vida.





2026Fev_aNTÓNIODEmiRANDA
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TV (b)ANAL

 

& 

Assim me despeço renovando 

os votos de uma digna putrefacção 

Escusado será dizer
Que é um prazer
A companhia com que continuam 

a distinguir-me 

Um Bem-Haja pela vossa incineração



,2022Jul_aNTÓNIODEmIRANDA
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CHALANA

 

Talvez fazer "pendant"

 

PERFECT DAY

 

Só quero o dia perfeito.

Continuo a plantar esta ideia.

Todos os dias !

,2016aNTÓNIODEmIRANDA
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COM TODO O NOJO PARA UM IGNÓBIL

 

V erme

    E mbusteiro

        N éscio

            T raste

                U ltrajante

                    R ato

                        A rruaceiro

2026Fev_aNTÓNIODEmiRANDA
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AS HORAS DOURADAS

Não tenho medo dos caminhos novos, 

aqueles que afinal tiram a casca dos dias bolorentos.
Anseio a novidade com marés de suaves tons 

do vermelho das sementes de romã.
Começo neste sol, 

todos os abraços que ofereço ao mundo, 

mesmo que o mundo que me desgraça, 

não seja o lugar que pretendo.
Ficámos os dois apertados num umbigo mentiroso, que teimosamente pinta uma cor, 

que cada vez nos separa mais.
Sentados neste banco sem jardim, 

avivámos angústias bordadas em ponto-morto.
Claro que seria muito melhor, 

que o amor que nos ignora, 

pudesse pelo menos, 

olhar com a última ternura, 

a flor que há tanto tempo temos para lhe oferecer.
Mas há tarefas demasiadamente compridas, 

e a nossa esperança, é agora, 

uma hipótese seriamente comprometida.
Amamo-nos esporadicamente, 

mas mesmo assim, nunca em vão.
Deixo-te um até logo, 

alinhavado sem qualquer promessa que não nos respeite.
E se é verdade que os dias passam, 

compete-nos dourar as horas que os fizeram felizes.
Um sonho, 

mesmo não lembrado, 

poderá ter sido uma probabilidade engraçada.

,2018Fev_aNTÓNIODEmIRANDA
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ENQUANTO O DIABO APURA O MOLHO…

 

A liberdade chegará, disse-me um anjo com pena suspensa . 

As suas asas de fantasma feriam um céu de pássaros pasmados, abrigados num guarda-vento friorento. 

Pairavam num horizonte descabido, as crónicas do exílio anunciado.

Uma tempestade de conceituada ingerência, fermentou no oráculo dos créditos, fatias douradas com a ficção publicitada nas embalagens das bebidas energéticas.

Um drone habilmente disfarçado de trovão, destruiu todas as expectativas desleais. 

O fantasma cansou-se das asas, a liberdade conseguiu um novo patrocinador, e dizem as más línguas, jamais voltará a ser uma ideia confrangedora. 

O céu está á venda em retalhos de credibilidade, como sempre duvidosa. 

A tempestade é a agência de viagens mais solicitada. 

O trovão, nos intervalos da merditação, é accionista maioritário do grupo ecuménico que gere o banco de esperma da organização mundial da imbecilidade.

,2019mar_aNTÓNIODEmIRANDA

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DEVOÇÃO

A sociedade nunca me respeitou.
Fingiu sempre tolerar-me
Com tantas promessas mentirosas
À espera da minha conversão
Ao seu constante falhanço.
Mas,
Eu só caí na tentação
De tornar possível
A condição
De ser feliz.
Caminho nunca fácil
Para quem tenta viver no modo “errado”.
Rezei
Com a mais possível devoção
Para que eles morressem,
Mas Ele nunca foi meu amigo.
Fartei-me da sua boa intenção.
Não se pode confiar
Em alguém sempre distraído.
Só comi
Hóstias roubadas na sacristia,
Era muito novo
Mas agora sei
Porque aquela mulher gemia.
Era muito novo
E eles já acreditavam
Na minha inocência.
Depois disseram-me,
Como se eu acreditasse
Que deus não dorme.
Mas foi assim que julguei
Que era bom ser padre.
Só que...
Não funcionou a devoção.
Não me sinto culpado
Porque sei que o requerimento
Do meu não arrependimento
Foi entregue P.M.P. no céu,
Embora o porteiro exageradamente bêbado
O tivesse confundido
Com uma mortalha para um charro.
…
Alguém levou a minha alma
Sem prévio aviso.
…
Às vezes penso que a sinto
Assassinada por aí
Em forma de graffiti.

.2014aNTÓNODEmIRANDA

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DO PASSADO NÃO SE LIMPAM AS NÓDOAS

 

Há uma passagem sem retorno abandonada 

pelo brilho do céu arrependido. 
Porca ilusão, consciência conspurcada 

na traidora celebração do momento. 
Vida com vista para o precipício 

como se fora castigo hospedado 

na bandeja dos vendavais. 
Sou assim, exactamente como 

o que não pretendo, verso mentido 

nas palavras que não quis abraçar. 
Amargura escondida na demência 
das horas sem ouvidos para me atender. 
Fila única, 
Sentido contrário, 
Feliz aniversário, 
Onda curta morta 
Na curva da auspiciosa sorte. 
Vou caminhando ao invés 

dos canteiros do suplício, 

ramalhete escondido no almofariz 

da realidade virtual. 
E, assim confronto indesejáveis artroses 
alojadas numa robusta indelicadeza. 
O que espero, 
não sei nem me importa! 
Imagino uma opção condigna do meu pensar, 
assim como qualquer coisa parecida 
com aquilo que pretendo, 
dado que não acredito no saber absoluto.
Um gume eficaz, 
um laço pegado ao abraço 
para depois poisar no regaço daquela virgem 
artisticamente adorada no Balneário Municipal 
da República da Pudicícia. 
É bem verdade que hoje o dia está difícil. 
Raptaram os sonhos num raid manhoso 
e as manhãs prometedoras 

esqueceram-se de aparecer. 
Por mim bastaria uma realização onanista 
em modo de “câmara lenta” 

sem discursos de circunstância. 
E, sobretudo nada de lembranças pindéricas 
nem alusões inoportunas. 
Nem sequer um aplauso enlatado, 
daqueles expostos nas montras 

da inútil conveniência. 
Mas o que me oferecem 
é uma amnistia congelada 

com sabores bolorentos. 

Mas, eu só preciso de uma vitamina simpática. 

E tu? 
Porque esperas? 

Morres nesse dano sem fim.






2026Jan_aNTÓNIODEmiRANDA
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A CONTRIÇÃO DA VOZ DO DONO

Só lhe falta saber escrever, 
para que, 
com a convicção possível, 
afirmarem: 

Agora sim!

Estamos na presença do verdadeiro 

Pateta!

(confortável, 
o poeta sorri
nas pautas dos 

Grandes Momentos De Pinotecnia)

...





2026Jan_aNTÓNIODEmiRANDA
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